SER ESCRITOR

Para quem olha de fora, a vidinha de um escritor é bastante medíocre e, geralmente, solitária. Ledo engano, afinal, como ser solitário se o mundo está nas infinidades de letras que trazem para a possível realidade velhos desejos que, sem elas, seriam sempre, apenas, sonhos.  

O escritor voa com os pássaros, banha-se nos mais caudalosos rios, navega por mares calmos ou bravios, escala as mais altas montanhas, percorrendo encantado as mais belas grutas encruadas na terra e é capaz, de como ninguém, deitar-se na relva fresca e apreciar o céu, sentindo o calor do sol, quase queimar suas retinas ou deixar-se molhar pelas grossas chuvas do inverno.

Com as letras, o escritor escava terras secas, fazendo soltar delas, as esmeraldas e diamantes que só a vida pode oferecer e, ainda com as mãos sangrando e com as unhas lascadas, colher uma flor e oferecer a alguém, sem que o sangue que de seus dedos escorre, macule a delicadeza de seu gesto.

Ser escritor é amar a vida até mesmo quando escreve sobre a morte. É deixar escoar em frases e versos, os lamentos das decepções, as dores da incompreensão, as lágrimas das sempre possíveis dores.

Ser escritor é cantar a vida como se cada instante fosse um soneto, cada hora um poema, cada dia um lindo conto, recusando-se por todo tempo a abraçar o banal, o fútil e nada a haver.

E quem ainda quiser pensar que a vida do escritor é monótona e sem graça, recomendo que busque a ventura de, pelo menos por instantes, fazer das letras o seu mundo, das palavras o seu universo.